proas

o mar corre, acelera, foge para o horizonte.

quando passa olha para nós, para trás.

uma vertigem ... no vento que as velas empurram,

para longe.

sente-se a rajada que já passou.

salpicos...








passa o tempo e o vento.

e os salpicos da água do mar que rumam à próxima vaga.

a viagem ondula então nas horas . um tic tac ... seis nós, sete nós...

A aventura pode começar mesmo aqui, bem perto, dentro de nós.

Gostamos de águas interiores, sem grandes ondas ou sonhamos ansiosos pelo dia em que vamos enfrentar vagas altas e imensas?

somos apressados e vamos querer andar depressa no barco ou já imaginamos o sabor do vento calmo passando ao ritmo das nuvens?

"A seguir, começou a sonhar com a longa praia amarela, e viu o primeiro leão descer a ela ao cair do crepúsculo, e depois vieram os outros leões, e ele estava de queixo assente na madeira da proa, lá onde o navio estava ancorado, com a brisa da tarde a vir de terra e ele à espera a ver se apareciam mais leões..."

em O Velho e o Mar, Ernest Hemingway

descanso para quem se afasta.
até voltar, o sonho.
carrega-se com a palamenta que iça o efémero.

não há passar do vento no branco da vela.

recorta a paisagem para quem aí demora o olhar. histórias.

umas horas serenas...